CONTRA EL IMPUESTO DE SUCESIONES

Aumenta sin parar el movimiento ciudadano de protesta contra la permanencia de este impuesto.

Juan Carlos Valverde que preside la recién constituida Asociación Stop Impuesto Sucesiones es Inspector regional de siniestros y sostiene que la elevada factura fiscal que se paga en Andalucía representa «el mayor siniestro» al que se ha enfrentado en su vida.

A la creación de “stopimpuestodesucesiones.org”, dirección de correo informático de esta asociación a la que pueden unirse libremente todos los afectados, se une el salto de sus componentes a los medios de comunicación,  tal que hiciera, como más próximo antecedente, el abogado gaditano que poco tiempo atrás publicó su recurso al Tribunal Constitucional.

“Antena 3” en el programa “Espejo público” ha acogido las manifestaciones del portavoz de los  asociados, así como las declaraciones de Cayetano el hijo de la fallecida Duquesa de Alba y los consejos de un abogado para defensa de ese latrocinio impositivo que en la actualidad no dispone de otros medios que no sean o la Donación en vida o el cambio de residencia a Madrid o Cantabria que son las comunidades en las que se paga el 10 % de lo que forzosamente hay que abonar a la Agencia tributaria de Andalucía.

40,000 andaluces se han empadronado en Madrid acogiéndose a esta protección.

Los bancos se han visto obligados a capturar demasiados inmuebles por impago de deudas y ya no conceden préstamos para hacer frente al impuesto con estas garantIas.

Igualmente “Diario de Sevilla” ha publicado un amplio reportaje sobre este  tema resaltando que los sevillanos han repudiado 1.554 herencias en el último año, según datos facilitados por el Colegio Notarial de Andalucía aunque muchos ciudadanos antes de desprenderse del legado recibido por un familiar difunto han optado por  repartirse los bienes como fórmula contra el injusto  gravamen, siempre que al dividirse el patrimonio su valor no alcanzase la cuantía establecida por el Gobierno andaluz para cobrar el impuesto, cantidad que hasta el año pasado estaba fijada en 175.000 euros y que a partir de 2017 se eleva a 250.000 , aumento de la cantidad exenta que da un respiro a muchos de  los que últimamente han recibido bienes por donación testamentaria.

CUIDADO CON EL TIRITITRAN

La cosa se está poniendo con unas hechuras que habrá que tener precaución hasta en las letras de las sevillanas, sobre todo en las del estribillo popular del tirititrán no sea que el nuevo inquilino de la Casa Blanca se entere, se crea que va por él  y se cabree.

Una amiga mía a la que le da por eso de los Horóscopos ha descubierto que el nuevo mandamás todopoderoso nació a mediados de junio, signo zodiacal de Géminis, gemelos, o sea que los americanos se han encontrado con dos presidentes por el precio de uno y asegura que no se sabe qué es peor, si suponer que puede repetir con facilidad lo del poli bueno y el poli malo o sonreír con una cara y enfurecerse con la otra que al final viene a ser lo mismo.

Entre nosotros estos papeles están diáfanamente repartidos. Rajoy sonríe y Aznar no sabe sonreír. Lo suyo es meter la pata. El otro día se publicó una foto de él iniciando una carcajada. Eso decía el pie, pero más parecía que le habían pisado un callo. Y a su lado se van alineando todos los tristes que estaban en el PP. Dan la impresión de que han salido así del mismo molde: serios, molestos, enfadados: Mayor Oreja... María San Gil... Epígonos del expresidente para anunciar catástrofes y situaciones apocalípticas sin aportar soluciones.

A primera impresión dan la imagen o al menos, a mi parecer, pretenden darla, de unos salvadores de la sociedad en la que viven a la que advierten de los peligros que sobre ella se ciernen. Como si el conjunto social estuviese compuesto por una amalgama de iletrados e irresponsables cegatos.

Puedo estar equivocado, pero creo que no es así. Que somos mayorcitos y no precisamos a nadie que nos abra los ojos que ya tenemos abiertos. Los obstáculos que se salen de la lupa de estos analistas a lo mejor son más inocuos de lo que ellos perciben.

Y, por supuesto, son libres de manifestar su opinión. Faltaría más. Pero yo no se la he pedido.

DE PREMIOS Y DISTINCIONES

Me aterra que me den un premio. Ni distinción ni suerte en los cupones o en la lotería. No quiero premio alguno. Me parece que es una lamentable mala suerte eso de ser distinguido por algún jurado o por la suerte misma. Y sobre todo me angustia que se enteren los demás.

Si los premios se dieran en secreto... si no se enterase nadie... A lo sumo tu mujer, tus hijos y los cuatro amigos que te aprecian, vale. Pero eso de aparecer en la prensa y que te llamen de la radio y que también te mencione la niña guapa de la tele que ves todos los días, la verdad, me pone la carne de gallina.

Te dan un premio y los de siempre te ponen verde. Aunque te den abrazos de congratulación y te manden afectuosos mensajes por el whatshap. Verde que te quiero verde. ¿Y a éste por qué?.. .¿Y qué ha hecho éste?... Y empiezan a contar esa vida tuya que no has vivido llena de lindezas impublicables.

Pero te toca la lotería y es peor. Apenas se divulga la pasta que vas a cobrar empiezan a lloverte recados por escrito, por el móvil y hasta con visitas personales contándote tragedias y problemas que podrías solucionar con parte del dinero que ingresarás en tu cuenta corriente y te encogen el corazón.

No quiero premios. De verdad.

Hoy se entregan los de la prensa. Le conceden dos que me parecen extremadamente merecidos a un par de amigos, antiguos compañeros. Enrique García Gordillo y Fernando Gelán.

A ambos les he dejado recados cariñosos en sus correos electrónicos y les he dado la enhorabuena.

Si hubiera sido yo el receptor no me hubiese extrañado que alguien me transmitiera el pésame.

EL OTRO MUNDO

Me contaba hace algún tiempo un curilla muy salado que ejercía su ministerio como coadjutor en la Parroquia de la Magdalena donde reside canónicamente mi hermandad del Calvario que se hallaba consolando a una viejecita de su feligresía a punto de morir y, hablándole de las bondades de la otra vida y de las posibilidades ciertas que tenía la anciana de ir al Cielo, oyó que ésta le decía con un hilo de voz:

--Estoy de acuerdo, padre, pero como en la casa de una ni hablar.

Por contraste con el fallecimiento de esta mujer en la ancianidad estoy meditando en esta horas en la muerte de un muchacho joven, amigo de mis hijos, que ha abandonado este mundo de la noche a la mañana cuando hacía poco que había cumplido los cuarenta años.

La viejecita creía a su manera, con esa fe sencilla y sin complicaciones de los de su generación. El amigo de mis hijos, no. Hubo misa y entierro en sagrado en el sepelio de la anciana. Se llevó el cadáver del muchacho al Tanatorio. Se quemó y pare usted de contar.

El joven era hijo de su tiempo, el de hoy, el de la secularización que podemos entender como sinónimo de mundanización y hoy la religión no se lleva, no está de moda. “Cuando observamos a nuestros contemporáneos, parece inevitable concluir que lo que ahora ha dejado de tener valor es el “otro mundo”. El hombre ha aprendido a vivir en la tierra, tal como Marx lo deseaba” ha escrito en “Evangelizar en un mundo postcristiano” Luis González Carvajal.

Desde el Nuevo Testamento, ha dicho también el mismo autor, los cristianos se han caracterizado por el reconocimiento explícito de Cristo, por la confesión de su nombre. Son los que confiesan con sus labios que Jesús es el Señor y creen de corazón que Dios lo resucitó de entre los muertos, como predicó San Pablo en la Epístola a los Romanos.

Y, si Cristo resucitó,  nosotros los que creemos en El resucitaremos también, afirmó en otro lugar el converso Saulo.

Entonces con el amigo de mis hijos, que no creía, ¿qué va a pasar?...

Pues termino con la frase del poeta Heine en su lecho de muerte que también recoge en otra de sus obras, el autor que cito : “Dieu me pardonnera. Cést son metier. (Dios me perdonará. Es su oficio).

UNA BOMBA A LOS PIES DE SUSANA

Vuelve a cargar la señora Cifuentes contra los andaluces. Y torna a decir después que espera que no nos enfademos. No sé qué es peor si la carga o la esquinada suposición de que los andaluces somos tan tarados mentales que nos tranquilizamos con unas meras palabras suaves después de haber recibido un tortazo en la cara.

La señora Cifuentes es como para invitarla a una caseta de feria. A buen seguro que saldría de ella diciendo que el jamón de pata negra estaba chupado y la manzanilla se había torcido antes de echarnos la mano por el hombro y añadir su suposición de que no nos habríamos enfadado porque dijera eso.

Menos mal que la presidenta de la Comunidad de Madrid tenía enfrente a nuestra Susana que, como siempre, no se mordió la lengua y le soltó lo que merecía.

Pero yo creo, por andaluz y por viejo que no debía quedarse ahí. Y ya se sabe que el diablo sabe más por viejo que por diablo.

El enfrentamiento sucedió en la conferencia de presidentes autonómicos y en ella la armonización fiscal que pretendía nuestra presidenta no llegó a incluirse en el documento final. La dirigente andaluza considera que el modelo actual facilita la  existencia de comunidades que reciben mayor financiación lo que les ha permitido suprimir el impuesto de sucesiones. No así Andalucía que se ve obligada a mantener este tributo con el fin de sostener sus servicios públicos.

Pues, no, respetada presidenta. El impuesto de sucesiones es una bomba de explosión retardada que tiene usted bajo sus pies. Es el impuesto más injusto de la Comunidad. Morirse en Madrid es más barato. Los andaluces pagamos a la Consejería de Hacienda cien veces más de lo que abonaríamos en la capital de España y hay muchos que se ven obligados a renunciar a testamentos a su favor porque pierden menos. Lo cual constituye una lamentable paradoja.

Un médico y abogado gaditano ya ha recurrido al Tribunal Constitucional. Cuando falle a su favor que es de imaginar que será así y otros sigan su ejemplo ¿qué va a pasar?...

A usted le toca anticiparse a la jugada. Siga respondiendo a la señora Cifuentes con contundencia. Pero no se quede ahí.

¡Ah! Y no la invite a su caseta.

LA MIRADA AL CIELO

Al cielo y más arriba. Allí suben sus palabras los hombres de luces que se juegan la vida ante los puñales afilados de las fieras cuando quieren dedicar su faena a alguien que no se halla ya en el mundo de los vivos. Brindis al Cielo que estará más arriba del que llegamos a ver porque ya nos dijeron los teólogos que el Cielo de Dios no es el Cielo de los astronautas. Brindis a las Alturas Celestes, a ese lugar inalcanzable para los que depositamos los pies en la tierra hasta que nos invita a subir la escalera de la muerte.

Así brindó su premio conseguido en la difícil y brava lid de la competencia en el arte y la cultura  un torero que no iba cubierto de brillos y alamares y no llevaba en las manos la montera, sino que portaba el premio que le habían otorgado sus compañeros.

De esta forma alcanzó el centro del ruedo que no era tal sino el filo del  proscenio de un escenario y tampoco se trataba de una plaza de toros aunque se llamase Maestranza sino el lugar donde esa noche el cine premiaba a los mejores.

Antonio Pérez, el productor de películas tan aclamadas como “Solas”, “Nadie conoce a nadie” o “La voz dormida” recibía el galardón máximo de los Premios Forqué que se celebraban por vez primera en Andalucía cuando hacía tres horas que había enterrado a su madre.

Con estas escuetas palabras lo puso en conocimiento del público y a ella, a la madre muerta, ofreció la distinción que recibía. Fue el momento más tenso y más verdadero de una noche llena como es habitual de sonrisas forzadas y posturas falsas.

Un brindis en la Maestranza. Ni el torero más cabal es capaz de hacerlo mejor.

LA HOSTERIA DEL LAUREL

Estaba en el turístico barrio de Santa Cruz. En la calle de la Pimienta que entonces se llamaba Judería. Creerlo así es tradición  ni desmentida ni siquiera discutida con argumentos, según escribiera en ABC Julio Martínez Velasco.

En ella se basó Zorrilla cuando empezó a describir por escrito  el escenario donde Don Juan Tenorio se encontraba con sus amigos. Sucedía esto en la calle Sierpes. Y el sitio donde daba comienzo a la inmortal escritura no se llamaba del laurel. Ni era hostería. Se trataba de un figón conocido como del turco. Y se alzaba donde luego estuvo el Café Madrid, hoy cerrado. En una calle Sierpes tan populosa como en la actualidad pero no cerrada al tráfico rodado. La cruzaban a menudo carruajes de tracción animal y naturalmente caballos de silla y monta.

Por allí podemos transitar hoy y contemplaremos el edificio sin señal exterior alguna de su pasado.

Allí llegó Zorrilla, tomó asiento en una de las mesitas dispuestas al efecto y supongo que pediría un refresco y que le servirían zarzaparrilla que era más o menos como la Coca Cola o agua con panales o quién sabe si horchata porque hacía ese calor pegajoso que solemos disfrutar en verano.

                              ¿La Hostería del laurel?...

                              En ella estáis, caballero.

                              ¿Está en casa el hostelero?...

                              Estáis hablando con él.

Zorrilla era un personaje literario reconocido y apreciado en el mundillo teatral sevillano Con un drama suyo, “Cada cual con su razón”, se inauguró en las cuadras bajas del Hospital del Amor un nuevo teatro al que la sociedad de artistas que lo creó llamó Vista Alegre y se abría en la calle del Puerco que es la actual Trajano.

La obra la protagonizó Rafael Yáñez, amigo íntimo del autor, que era uno de los intérpretes más aplaudidos del teatro romántico de la época.

El poeta conocía bien la ciudad que, además de  la Hostería le proporcionó localizaciones perfectas para su obra: el Convento de las Calatravas donde el Burlador rapta a doña Inés, que es hoy la Parroquia de Nuestra Señora de Belén... la casa natal de Don Juan que, según José María de Mena, se hallaba en la Puerta de Jerez...

Ahora unos empresarios valencianos han comprado el establecimiento titulado La Hostería del Laurel que recuerda al poeta y a su creación. Feliz iniciativa. Desde la Plaza de Refinadores don Juan, inmortalizado en estatua, les dará las gracias

ENTREVISTANDO A MANOLITA CHEN

Me servía yo de un magnetofón portátil de cuerda que me había prestado José María Salmerón, el jubilado empresario cinematográfico del Palacio Central, al que suelo ver en las sillas de calle Sierpes en Semana Santa, que también comandaba una agencia de publicidad, “Alto” y unos estudios de grabación de sonido anexos a ella.

Haciendo un reportaje a Esther Williams estoy en una foto de Gelán ampliamente divulgada.

Y con el artilugio grabador me fui al Teatro chino, Manolita Chen, a entrevistar a la supervedete para mi programa de tarde en Radio Peninsular en ocasión de que la carpa circense se había instalado en el Prado de San Sebastián en época no ferial.

Me atendió la estrella momentos antes de dar comienzo la función de noche y, cuando quise salir, me perdí entre el complejo entramado de tabiques textiles que colgaban del interior del circo conformando pasillos y camerinos débilmente iluminados.

Unas niñas del coro todavía con menos ropa de la que lucían en la pista supusieron que se había colado un intruso y gritaron histéricas. 

Pronto me vi interceptado por un gigantón con linterna al que me costó trabajo explicar las razones de mi presencia.

El incidente se aclaró de inmediato y el gigantón me acompañó hasta la puerta despidiéndome con una fuerte palmada afectuosa en la espalda.

Cuando la recuerdo hoy todavía me pica.

SE CIERRA EL PARÉNTESIS

¿Usted qué se creía que esto iba a durar más? Se acabaron las vacaciones navideñas. Papa Noel está buscando un gimnasio para perder kilos. Los Reyes Magos, tres cajas acolchadas en las que guardar las coronas. Fin a la fantasía. The end para la calma y el sosiego.

Los políticos afilan sus cuchillos en la línea de salida. Alguno que otro de por allá arriba ha pretendido enturbiar el ciclo dorado manchando una limpia cabalgata infantil con proclamas y reivindicaciones egoístas. Pero han fracasado. El lío se reinicia ahora. Y la que viene puede ser fuerte. Casi nada son estas criaturas después de haber cogido fuerzas.

Dentro de nada los tendremos. Tirándose los trastos a la cabeza. Y nosotros por medio. Rogando que no nos de ningún cacharro.

Por si fuera poco es el tiempo de las rebajas. Y la cuesta de enero. Y qué sé yo cuántas cosas malas más.

Justo ahora cuando llega el recaudador del reino y nos avanza la feliz noticia del comienzo de la campaña de la renta. Y este año sin el programa Padre.

Un futuro de padre... de padre y muy señor mío.

CIEN AÑOS MENOS UNO

Estoy hecho un lío. No me salen las cuentas. Para mí que la Cabalgata de Reyes Magos del Ateneo cumple cien años el año que viene. Siempre he creído que la primera desfiló por las calles de Sevilla el 1918 y, si no se me ha olvidado restar, los cien cortejos, luminosos y benéficos, de sus majestades orientales alcanzan la centuria cuando transcurran doce meses más.

Por si mi memoria fallase me he ido al libro que publicó la Docta Casa “El Ateneo de Sevilla y su Cabalgata de Reyes Magos” donde efectivamente confirmo el dato en la página 21 y encuentro reiterada la confirmación en la 47 en la que, además, leo... “nace en 1918, el año en que acabaría la primera guerra mundial, el año de los primeros manifiestos ultraístas y dadaístas”.

Nicolás Salas en su “Sevilla, crónicas del siglo XX” publicado por la Universidad, recoge los nombres de quienes encarnaron a los monarcas en aquella ocasión: Melchor, Jesús Bravo Ferrer; Gaspar, José María Izquierdo. No consta quien hizo de Baltasar, pero el dato lo aporta el periódico El Liberal, diciendo que era un sirviente de color del Teatro Llorens.

Año más, año menos, poco importa. La Cabalgata que luego ha tenido numerosos imitadores sigue siendo patrimonio de la ciudad y obra espléndida de su Ateneo y de los hombres y mujeres que dedican sus esfuerzos durante todo el año para alcanzar el feliz resultado del que puede ser adecuado paradigma el conseguido en esta reciente edición.

Me viene a la memoria uno de los hombres que consagró todo su tiempo libre a tan generoso menester. El desaparecido y siempre recordado urbanita de San Lorenzo, Diego Lencina a quien encontré más de una vez en los meses veraniegos cruzando la plaza de la Gavidia a mediodía. 

Yo me retiraba a mi casa al final de la jornada. El se dirigía al Ateneo a trabajar para la Cabalgata. En Julio y en Agosto. Con toda la calor.

COMO SIEMPRE, OTRA VEZ LA CABALGATA

Sabido es que la idea se le ocurrió a un poeta. Que ese vate se llamaba José María Izquierdo, pero firmaba con el seudónimo de Jacinto Ilusión. Que era ateneísta. Que estaba enamorado de la ciudad donde había nacido por la que gustaba pasear y a la que había dedicado un libro titulado “Divagando por la ciudad de la gracia”. Y que una noche del cinco de enero un chiquillo, tiritando de frío porque se cubría escasamente con harapos, le pidió limosna. 

Esto lo contaron  sus amigos, añadiendo que el encuentro se produjo en una calle estrecha del barrio de Santa Cruz. Corría 1917. Aquella noche, escribió Luis Ortiz Muñoz, José María Izquierdo debió parecer al mendigo un verdadero Rey Mago. Porque en su hogar hubo pan y, como la ocasión pedía, golosinas y juguetes. 

Pero las cosas de los poetas. Una mente fecunda, una imaginación fértil no podía contentarse con la obra caritativa y esporádica... José María, con toda seguridad vio en sueños venir de Oriente un luminoso cortejo con los mismos Reyes que adoraron al Niño Jesús cargados de tesoros fabulosos para que ya nunca más los niños pobres de Sevilla mendigaran y pasaran frío. Llevó su sueño a sus compañeros del Ateneo, los entusiasmó y al año siguiente nacía la primera Cabalgata.

Desde entonces no ha faltado a su cita en ninguna ocasión. Ni en 1937, cuando la Guerra Civil. Ni en los sesenta cuando las arriadas. Ni en 1966 cuando no se veía a consecuencia de la densísima niebla que cayó sobre la ciudad esa noche.

Blanco y Negro publicó el primer testimonio gráfico del primitivo  cortejo durante su segunda salida en 1919. Los reyes iban montados en camellos. Los juguetes los portaba una ristra de borriquillos en sus angarillas, decoradas para la ocasión.

Yo salí en 1962 como jefe de la guardia del Rey Gaspar que encarnaba mi director entonces de Radio Nacional Manuel Delgado Aranda. Vestí un ropaje bastante original y auténtico que me había mandado desde Tierra Santa Fray Rafael Dorado, franciscano custodio de los Santos Lugares y hermano de mi desaparecido compañero Roberto Dorado, uno de los primeros reporteros con cámaras de filmación en cine del Centro Territorial de Televisión en Andalucía.

Iba a caballo y las pasé canutas cada vez que el animal pisaba los raíles del tranvía y se resbalaba.

JESÚS VIDA, UNA VIDA AL SERVICIO DE LOS DEMÁS

...Que nadie ama más a sus hermanos que aquel que da su vida por ellos...Eso nos dijo ese cuya efigie en madera paseamos por nuestras calles en Semana Santa al son de trompetas y tambores mientras se pierden sus palabras ante Anás, Caifás,  Herodes, Pilatos o ante Simón el Cirineo, cargado con la cruz o  Dimas y Gestas, colgado del madero.

Dar la vida por los demás. Yo conocí a un hombre que siempre dio la suya. Sin freno, sin recato, con generosidad y con alegría. Era un sevillano de barrio, vecino del Gran Poder durante su infancia y primera juventud, médico expertísimo con agudo ojo clínico y entrega sacerdotal a su profesión.

Se hizo pediatra, tal vez por eso que también nos dijo el muchacho torturado que sacamos encima de los pasos “Dejad que los niños se acerquen a mí” Y fue como El seguido por mucha gente  a las que trató de iluminar con su testimonio y su palabra.

Se llamaba Jesús Vida. Y ha muerto un mal día, si es que hay algún buen día para morirse, el último del año.

Con su partida ha frustrado el deseo que albergábamos un grupo de sus amigos de conseguir que la calle donde ejerció la medicina dejase de llamarse Aguiar y se rotulase con su nombre y que él asistiera al acto de descubrimiento del rótulo por el alcalde la ciudad en una ceremonia de agradecimiento público que se había venido ganando muchos años desde aquellos, ya casi perdidos en la nostalgia, en los que fundó un consultorio benéfico para atender a niños sin recursos en la primitiva Radio Nacional, emisora de Sevilla de la calle San Pedro Mártir.

Jesús fue también rector de Cursillos de Cristiandad. Médico para sanar el cuerpo infantil. Colaborador estrecho con predicadores de la palabra en ese movimiento que revitalizó muchos  dormidos círculos eclesiales.

Y, como antes en su consulta de la radio, siguió ejerciendo su profesión de manera gratuita ante sus nuevos pacientes pobres de ánimos, de formación y de recursos, en la que instaló en su propio domicilio.

Francisco, el Papa actual, ha escrito que “a quienes hoy quieren saber quién es Jesús podemos ofrecerles tres cosas, el evangelio, el crucifijo y el testimonio de nuestra fe”

Jesús, este otro Jesús, que se enterró el día primero del año, no se olvidó en su larga vida de ninguna de las tres.

¿Y ahora qué va a pasar con el nombre de la calle?... A Juan Carrero se la dedicaron cuando ya faltaba él. ¿Ocurrirá lo mismo en esta nueva ocasión?... Los entusiastas e infatigables Miguel Ángel Pérez de los Santos, José Luis Monedero y otros más pueden hacerse esa pregunta.

Yo me la hago también.