Christmas por mail

¿Cómo le llamamos a esto? … Christmas card fue al principio…  pero cuando al término original lo despojaron de la última palabra dieron origen al christmas cards handmade, felicitación navideña hecha a mano… a los christmas wishes, lo mismo, pero expresado en buenos deseos y al christmas cards online…

Esto debe ser un christmas card on line. Mucha verborrea en inglés. No tengo otro remedio, me quedo con ello.

He sucumbido este año a la corriente imperante y en ella sigo porque, por lo menos, no enmascara la realidad. No hay Navidad sin el Niño Jesús. El gordo Papa Noel es un impostor. Ni hay trineos, ni praderas nevadas, ni renos con plateadas encornaduras. Cristo, sí. Y, cuando nació en la Cueva de Belén, dio origen a esta celebración extraordinaria en la que se produce un cruce mágico  de buenos deseos.

Los míos, ahora, son para todos vosotros con el fragmento de un pregón que pronuncié hace años.

Que seáis, pues, muy felices y que los trescientos sesenta y seis días que llegan se porten bien. Os quiero.

¡Qué regalo de lujo!

¡Y qué contento

es montar en mi casa

el Nacimiento!

A Noel lo dejamos,

muy gordo, fuera.

Y al abeto gigante,

en su ribera.

¡Basta de engaños!

El Belén lo ponemos

todos los años.

El Belén con la Virgen

y San José

y ese Niño chiquito

que siempre ve

a su gente gozosa

cantandole:

Pero mira cómo beben

los peces en el río.

Pero mira cómo beben

Por vez a Dios nacío.

PALABRAS SUSTITUIDAS

Guardo las tarjetas censales que acreditan mi inscripción y la de mi parienta para votar y me informan donde debo hacerlo. Las conservo hasta que llegan otros comicios y entonces las sustituyo. En esta última ocasión, no me atrevo a calcular cuando será eso aunque algunas voces que me parecen acreditadas auguran que pronto.

No he faltado a ninguna convocatoria. Los que, como yo, corrimos un día delante de los grises sabemos por experiencia la importancia de un voto. A ese señor Cayo que tan magistralmente describió Delibes, se lo disputaban los que subieron a la aldea donde habitaba conscientes de su valor. El mío y el de mi santa han visto como caían en las urnas los muchachos y la muchacha que presidían la mesa electoral que nos tocaba.

“Tiene usted voz de comentarista” me dijo uno de ellos mientras dejaba expedita la ranura del receptáculo. Asentí halagado mientras sus compañeros le explicaban sucintamente mi personalidad, pero yo me quedé con la sustitución de la palabra. “No me ve como locutor, pensé, sino como comentarista”.

El tiempo y las maneras de hablar sustituyen los vocablos. Antonio Burgos escribía el otro día que todos los que habían pedido su voto le habían tuteado. Yo no me extraño. También me tutea la femenina voz de cadencias americanas cuando me telefonea, por supuesto en momentos intempestivos, para venderme algo y hace mucho, muchísimas décadas, que nadie me llama señor. A lo sumo se dirigen a mí nombrándome “caballero”. Lo mismito que el guardia cuando te detiene para ponerte una multa.

Yo sustituyo la tarjeta censal. Ellos, las palabras. Y, mientras tanto, unos y otros, los españolitos que así hablamos  y votamos, no somos capaces de ponerle sencillas las cosas a Rajoy para sustituir un gobierno con facilidad.

Me apuesto algo a que Susana le quita el puesto a Soraya. 

LA MACARENA DE BESAMANOS

Tú eres única, lo sabes

En la tierra y en el Cielo.

“Tú spes única”,  proclaman

rubios ángeles mancebos

que recorren las esquinas

de tu palio de portento.

Llena de Gracia, María.

En Nazaret, amor tierno,

Reina de Reyes sentada

junto a Jesús rapazuelo.

Flor de la Iglesia naciente

en el Cenáculo abierto

y Dolorosa sublime

tras de tu Hijo sufriendo.

Pero, en la tibia mañana,

del Viernes Santo funesto

llega el albor del rocío

con trasoñado secreto:

Ha de morir por tres días

y resucita de nuevo.

Y Tú te secas las lágrimas

Y te sonríes un momento

Y así tú lloras y ríes

Y así te ven y te veo:

Única mano tendida

Única llave de afectos,

Única puerta de alianza,

Única calma del miedo,

Única muestra de espera,

Única voz del sosiego,

Única luz de tinieblas,

Única Eva de nuevo,

Única flor de pureza,

Única perla de océano

Única joya celeste,

Única brisa en el cierzo,

Única fuente de nácar,

Única Reina de reinos.

Tú eres única, repiten,

-de esquina a esquina es el juego-

los ángeles que se mecen

con el compás costalero.

¡Ünica Tú,Macarena,

Única aquí y en Cielo!

….

(Con felicidades a todas las Esperanzas)

¡ESA CULTURA GENERAL!

Los de la radio hemos estado siempre más pendientes de la expresión sonora de las palabras que de su versión escrita. Me hacía recapacitar en ello un viejo profesor al corregirme un texto en el que yo había escrito Pablo sexto en vez de Pablo VI. Pero eso es lo de menos, me dijo, en Madrid donde vivo hasta los empleados de los autobuses del servicio público llaman a la plaza que ostenta el nombre del fallecido Papa la plaza de Pablo ví.

Me acordé de esto la otra tarde cuando, en un  concurso que emite una de las cadenas generalistas de mayor audiencia, preguntaron a un participante cuál de los Reyes Magos llevaba como regalo una botella y su respuesta fue que el tercero, Baltasar, lo que confirmó el presentador añadiendo que era una botella de cerveza.

Este inculto confundía la mirra que, según la tradición portaba el rey negro, con la birra que llaman los italianos a la rubia espumosa que se enraizó en Sevilla como Cruzcampo.

La incultura que llega a los medios de comunicación es alucinante. ¿Cómo explicar a quién con tanta frivolidad no se avergüenza de su desconocimiento que la mirra era un ungüento que aplicaban a los muertos en aquel tiempo?

El Rey Mago negrito que tantas simpatías suscita hoy era un malange. Tenía mal fario. Quería significar con esta ofrenda que el Niño al que iban a adorar  moriría joven. ¡Menudo regalo! 

LOS GORDOS DE LOS BANDERINES

He visto a través del replay que hizo la tele del Correo el desfile por la Plaza Nueva de las formaciones musicales que han participado en el IV Congreso Nacional de Bandas de Música Procesional y no he podido evitar la evocación mental de una escena irrepetible.

Era cuando la Municipal de Música acompañaba todos los días a las cofradías detrás de sus pasos de palio: El Domingo a la Amargura…el Lunes a las Penas de San Vicente… el Martes a la Virgen de la Angustia de los Estudiantes…

La dirigía y caminaba siempre al frente de ella un enjuto don Pedro Braña que, a pesar de ser asturiano y estar por ello teóricamente habituado al frío, no resistía las humedades sevillanas y se veía obligado a protegerse cuando caía la noche con alguna prenda de abrigo.

Era una gabardina confeccionada con tela de la misma tonalidad de los uniformes que llevaba prevista para cuando la requería don Pedro, perfectamente doblada al brazo el atrilero que caminaba detrás de él.

Ayer, por la esquina de la calle Granada iban asomando las bandas que desfilaron precedidas indefectiblemente por su banderín identificativo y, al lado del músico que lo portaba, afortunadamente no en todas, pero sí en muchas de ellas, uno o dos caballeros de madura edad con la americana abierta, la barriga cervecera a punto de hacer estallar la camisa y el cigarro en la mano.

Atribuí su presencia a maestros de la formación, pero me pregunté porque no iban uniformados y por qué no cuidaban su estética.

Para mí sobraban tanto como la Pantera Rosa que tocó uno de estos conjuntos y el muñequito publicitario.

Menos mal que la Banda de las Tres Caídas interpretó “Silencio Blanco” después del homenaje que tributaron a Julio Vera.

DIALECTICA ANTIGUA PARA TIEMPOS NUEVOS

Había que ver el debate y, aunque se dispusiera de conciencia anti borreguil, era preciso sentarse delante de la pantalla del televisor y conectar Antena tres.

Bien. Pues yo fui uno de esos millones de telespectadores que siguieron dócilmente la pauta marcada por la teledifusora y se tragaron el Debate a cuatro que se había sabido vender como el non plus ultra de los avances en comunicación audiovisual.

¡Qué tostón! ¡Que aburrimiento! Hoy puedo decirlo sin arrepentirme porque  lo sufrí a conciencia por haber caído voluntariamente en los argumentos que esgrimieron los autores de la idea.

Si se apunta un ganador, lo tengo claro: Antena tres. Y después Soraya. Fue, para mí, un debate a tres con Soraya de invitada estelar. Pero la tele, como siempre, resultó implacable. La tele desnudó a los que se atrevían a intentar manejarla a su capricho y los osados aspirantes varones al timón monclovita mostraron sus vergüenzas al aire como un día lo hiciera uno de ellos, Rivera, tapándose las suyas al estilo que recientemente copiara en Interview la concejal del Ayuntamiento de Castilleja que vive en Chicago.

Los tres varones se mostraron nerviosos, inseguros en su estudiada y forzada seguridad que Pedro Sánchez sin querer convertía en postura altanera en la que intercalaba conmiserativas sonrisas ante algunas de las respuestas de Pablo Iglesias.  

De programa electoral nothing de nothing. De lenguaje antiguo con atisbos de caduca dialéctica toda la que se quiera. Reiteración de argumentos manidos, verdades inconclusas o manipuladas, lugares comunes, tópicos…

De los presentadores me gustó más Vicente Vallés.

Me acosté tarde. He dormido bien. Desde hace mucho tengo decidido a quien voy a votar. Si no fuera así, hoy estaría hecho un lío.

CUANDO DI EL PRIMER PREGON DE LA INMACULADA

…

Fue el cuatro de diciembre de 1991 en el desaparecido Acuartelamiento de San Fernando del Regimiento de Infantería, Soria nueve que entonces mandaba el coronel José Antonio Cañal de León.

Él fue mi presentador. Intervino la Banda de música de la División de Infantería Motorizada numero dos que, bajo la dirección de su titular, Abel Moreno, creo todavía capitán,  interpretó las marchas procesionales “Inmaculada, Madre y Patrona” y Virgen de los Reyes”, ambas compuestas por él, y cerró el acto con el Himno Nacional.

Guardo el texto impreso que se editó con el patrocinio de El Monte, cajas de Huelva y Sevilla. La primera vez que se glosaban en público bajo la sevillana forma de Pregón las glorias de María. Luego siguieron durante unos años más estos actos que siempre estuvieron a cargo de pregoneros de la Semana Santa sevillana.

El Regimiento se lo llevaron. Aquel teatro magnífico que se conservaba en el interior de las instalaciones castrenses fue sustituido por el bellísimo teatrito de Capitanía en las sucesivas ediciones a partir de entonces. Mas tarde dejaron de convocarse y se extinguió.

Han pasado veinticuatro años. Me agradó mucho pronunciar aquella exaltación de la que se va a cumplir el cuarto de siglo. La decía en un lugar en el que periódica y cíclicamente se juraba a Dios, se prometía a España y se besaba con unción su bandera. Allí donde el honor seguía estando escrito en la divisa de todos y en la personal de cada uno. Y podía resumir, como así hice, la historia larga, heroica y devocional de Sevilla y los sevillanos con la Virgen Inmaculada.

Por eso, en mis frases de salutación, recité este soneto:

Da gusto presumir de sevillano

los días que Sevilla es más Sevilla.

Allí cuando, en lo místico y profano

cordial y generosa, intensa brilla.

El pecho lo sacamos muy ufano

lo mismo cuando deja la Capilla

la Virgen sobre paso soberano

que, cuando se pasea una chiquilla

vestida por la Feria de gitana.

Mas cuando la ciudad está enjoyada

y luce su belleza mariana

es cuando con azules se engalana

el Día de María Inmaculada

y uno es de Sevilla y de Triana

CARTAS PERDIDAS

La funcionaria de la oficina postal que suelo visitar para tramitar mis asuntos por el tradicional servicio de correos miró y remiró las cartas que le llevaba para ser franqueadas y remitir a sus destinos. Olisqueó los sobres. Los acarició. Y me dijo: se las voy a llevar a mi jefe para que disfrute también.

Esto me sucedió el año pasado por estas fechas cuando yo, para felicitar las Navidades a familiares y amigos, había empleado unas hojas de papel crema sobre las que escribí a mano con pluma de tinta líquida y cursé dentro de unos sobres con aire artesano como si regresara a muchos años románticos dejados atrás.

Voy a hacer lo mismo ahora que Diciembre se asoma en el almanaque con el regusto de conferir a mis deseos escritos de paz y felicidad  un aspecto de sobriedad y distinción.

Ahora, por si fuera poco, respaldado por una noticia que ha divulgado la Comisión Nacional del Mercado y la Competencia según la cual dos de cada tres españoles (el 63,1% de la población) ya no reciben ni envían cartas postales a otros particulares y, de igual forma, más de la mitad (el 53,9%) de los ciudadanos no ha visitado nunca una oficina postal en los últimos seis meses y quien lo ha hecho ha sido para recoger envíos y paquetes.

Me explico el gozo de la funcionaria y me reafirmo en mi voluntad de rescatar o, por lo menos, mantener estas costumbres que el avance tecnológico se esfuerza en ir borrando de nuestras vidas.

He vuelto a comprar el papel crema y los sobres verjurados. Reposadamente he dispuesto sobre la mesa de mi escritorio este recado de escribir. Ya estoy imaginando la sonrisa satisfecha de la funcionaria de Correos.

Y me agrada que me venga a la memoria  la canción de  Roberto Carlos:

Yo soy de esos amantes a la antigua 
que suelen todavía mandar flores… 

¿QUÉ HACEMOS CON EL CHAMPAN?

Nos recomiendan que adelantemos las compras navideñas y ello implica anticiparnos esa duda que nos inquieta y hasta llega a desvelarnos el sueño: ¿compramos o no compramos champan?...

He aquí la pregunta incisiva, la que muerde nuestra conciencia de unidad hispana si la respuesta es afirmativa o nos sume en el desasosiego de la atribución vengativa e injusta si el resultado arroja un no, engallado y justiciero.

¿A los que se quieren ir les vamos a dar nuestro dinero?... ¿A esos que nos culpan de sus propios males y gritan sus denuestos contra nuestro viejo solar?

Pero ¿es sensato que generalicemos… que hagamos pagar a justos por pecadores?...

Josep Bou, presidente de Empresarios de Cataluña declaraba días pasados en Onda Cero que casi mil empresas se han ido a otras comunidades desde que empezó el proceso soberanista.

Ellos son conscientes del daño que Artur Mas y sus cómplices han causado a la economía catalana del que puede ser un dato significativo que las inversiones de otros países han descendido un 15,8 %.

Pero sigue permaneciendo la interrogante aun sin respuesta válida. ¿Compramos, sí o no?

Sin duda una de las pruebas del algodón de la vinculación enraizada del vino espumoso que corona los brindis de las fiestas que se aproximan con las costumbres españolas es el champan. Los bodegueros no han encontrado sustituto. En todo caso han trasladado la fórmula y lo hacen en Extremadura, pero no es lo mismo.

Falta imaginación. Sería temerario sugerir una sustitución del cava por rebujito. Y, si esto es así, la respuesta se alza desoladora: el champan no tiene sustituto. Habrá que aceptarlo rechazando en cualquier caso todo el que no haya sido elaborado en algunos de estos lugares de la hidalga España que acoge a los empresarios que huyen de esa maltratada Cataluña con la que especula una pandilla de egoístas insensatos.

A más de uno nos gustaría que el Freixenet se produjera en Badajoz.

UN FRACASADO SPOT

Sin paliativos. La publicidad de este año en televisión de la Lotería de Navidad es un auténtico petardo. Han rodado un spot largo, desproporcionado, incongruente, reiterativo y confuso. Siento decirlo. De los filmes de animación de los Estudios Moro o de las peliculitas comerciales de Movierecord a este producto se ha recorrido mucho camino para que ahora nos venga la agencia Leo Barnet, autora  responsable del engendro, con semejante parida.

Por si fuera poco, los telespectadores que tengan la paciencia y la capacidad masoquista suficiente para aguantar su emisión varias veces hasta conseguir interpretar el mensaje al que va destinado, concluirán que es muy parecido y aún podría decirse que prácticamente idéntico al de la campaña anterior.

Para eso haber dejado el de las Navidades últimas. El que ya es histórico del calvo enlutado se repitió seis años. Los mismos que Clive Arrindel, el actor inglés que lo interpretaba, estuvo dando vida a esa figura, mágica y carismática, con la que la agencia Publicis que la creó pretendía representar el  espíritu de la lotería navideña.

Aquella película publicitaria, en su versión completa, duraba un minuto y costó más de un millón de euros, que es un dinero, pero que sirvió también para pagar a ciento cincuenta figurantes vestidos de época, una veintena de coches antiguos, calles cortadas y toneladas de nieve para ambientar unos exteriores de una idealizada postguerra española.

Desde que Clive hizo su aparición en televisión en 1998 los incrementos en la venta de loterías fueron notables. Eso, por lo menos, se publicó entonces. Una rentabilidad que justificaba la repetición del evanescente personaje con el que muchos jugadores deseaban encontrarse para pasarle los décimos por la  calva.

Ignoro el procedimiento que se ha seguido para la elección del spot de este año. En el mundo de la comercialización privada cada uno puede hacer con su dinero  lo que le salga del alma, pero este caso no es así. La Sociedad Estatal de Loterías y Apuestas del Estado (LAE), no es privada y su presidenta debería dar una explicación y promover el visionado público de los otros spots presentados al concurso que no fueron elegidos además de difundir el coste de esta campaña que no paga ella con dinero de su bolsillo.

RADIO SEVILLA, LA ANTIGÜEDAD ROBADA

Antes de que alguno de esos ignorantes catalanes que no quieren ser españoles alumbrasen el fementido slogan ese de “España nos roba” y antes también de que la familia Pujol se dedicase a protagonizar escandalosos titulares en la prensa, había quienes se dedicaron a birlar por la cara a Radio Sevilla el mérito que en justicia le correspondía de ser la emisora más antigua de España.

Cuando yo daba clases en Ceade lo explicaba a mis alumnos y les recomendaba que hiciesen la prueba del nueve de esta aseveración visitando la hemeroteca y comprobando cómo el día que aparecía en los periódicos la gran noticia de la inauguración de Radio Barcelona podían conocerse también los programas que diariamente emitía la emisora sevillana. O sea que cuando la catalana empezaba la de Sevilla funcionaba ya.

Barcelona, por tanto, no es la número uno. Es Sevilla. Lo vengo repitiendo por activa y por pasiva como antes lo hiciera nada menos que Boby Deglané.

He dado alguna que otra conferencia con este motivo. Guardo una abultada carpeta con recortes y papelotes que acreditan y confirman mi aserto y pienso que ya es hora de corregir esta inexactitud aunque para ello haya que resaltar el comportamiento inadecuado de las autoridades de aquella época de la que ahora se cumplen noventa años.

Radio Sevilla es la emisora de mi adolescencia. La única que había en  la ciudad mucho antes  de que inaugurase sus estudios Radio Nacional de España en la calle San Pedro Mártir en 1951 y Radio Vida, la primera emisora de la actual cadena Cope, empezase en el 55.

Los universitarios que deseábamos ganar algún dinerillo participábamos en el concurso “Lo toma o lo deja” que animaba Rafael Santisteban cara al público y cuyo premio máximo ganó un día Jesus Vida, ese benemérito doctor en medicina que tanto hizo por los niños de la provincia, al que yo mencionaba el otro día desde esta bitácora para que lo recordase el presidente de la Diputación.

Noventa años de Radio Sevilla. Estoy deseando conocer la relación de actos que van a organizar. Han nombrado comisario de esta efeméride a mi querido amigo Antonio Zoido. El sabe de estas cosas. Parte de ellas las dejé escritas en mi libro “Sevilla tras un micrófono”.  

LEZAMA NO FUNDÓ LA COPE

Me telefonea Manolo Toro y me dice que acaba de leer el “Arenas movedizas” de Carlos Herrera en el Semanal de ABC y le ha chocado una frase contenida en su artículo que dice que el cura Lezama, como periodista, fundó en compañía de otros Radio Vida, núcleo creador de la Cadena Cope… ¿Qué que me parece?... Y le respondo naturalmente que no. Que yo no estuve allí, pero llegué un rato después y él no estaba. Y que repasé pacientemente los documentos que sustentaron su creación, o sea el escrito de la Congregación de los Luises… el Decreto de Constitución del Arzobispado…el informe técnico… y la relación de sus primeros programas y no vi su nombre. Y que, por si la memoria me falla, me he releído el capítulo que dediqué a esta emisora en mi libro “Sevilla tras un micrófono” publicado por Editorial Castillejo en 1993 para cuya redacción manejé los papeles mencionados y no lo veo citado por parte alguna.

Escribí yo entonces que un congregante de aquella época, Eduardo Díaz Trechuelo, se puso de acuerdo con un estudiante de la Facultad de Física, Estanislao Castelló, que fue luego director técnico de la emisora, y ambos se valieron del proyecto técnico que había redactado este último con la pretensión de instalar en Sevilla Radio SEU, idea en la que yo participaba y habíamos alumbrado ambos cuando coincidíamos para estudiar en la biblioteca que funcionaba en la planta alta del sindicato estudiantil en la calle Cuna.

Con ellos colaboró otro técnico, Manuel Hernández y los tres montaron el equipo emisor, un cacharrito  de 50 vatios, en la trasera del teatro de la Congregación en la calle Trajano. El texto lo ilustra una foto de la instalación del poste radiante en la que se ve a Chano Amador, Juan Ernesto Phlüger y Estanislao.

Castelló y Díaz Trechuelo fallecieron ya. Chano, también. Pero, aunque recluido y muy castigado por los avatares de la vida, queda Manuel Hernández y otros que, como Manuel Blázquez, el notario Francisco Rosales de Salamanca o el catedrático Alfonso Pérez Moreno, pueden acreditar cuanto digo.  

En esta Sevilla y pueblos circundantes, de gestores incultos, que le dan un premio al Gran Wyoming y dejan que se muera Chano Amador, este sí fundador de Radio Vida y del programa Saeta, sin hacerle ni puñetero caso y que cuando hablan del doctor Vida,  benemérito médico pediatra que se dejó parte de la suya en atender a los niños del programa “Al habla con las provincias” de Radio Nacional lo describen solo como un ancianito acogido en una residencia, no son de extrañar algunas confusiones y olvidos lamentables.

Por eso resalta este disculpable error en quien como Carlos Herrera,nos tiene habituados a la exactitud y  por ello dispone de nuestra credibilidad y, por supuesto, de nuestro afecto. 

Y YO CON ROBLES

Ha escrito mi admirado Paco Robles que es la hora de apoyar a la presidenta en la lucha contra el secesionismo catalán. Estoy totalmente de acuerdo. Coincido con él y me pongo a su lado que es lo mismo que alinearme con doña Susana que se gana el tratamiento todos los días a pulso de sensibilidad y entereza política. Aunque esté dando carrete a la permanencia de impuestos injustos como el de Sucesiones con el que los recaudadores de alcabalas nos persiguen hasta después de que nos hayamos puesto el abrigo de madera.

Mariano Rajoy está clarificando mucho las cosas. Eso de recibir a los líderes de las fuerzas políticas, consagradas o emergentes, está haciendo que se caigan caretas y se abandonen poses fotográficas. El regalito del libro del muchacho de la coleta dice mucho. Y no precisamente a su favor. (Del coletudo, claro)

Hoy es el día de todos los santos. La toutsaints que dicen los franceses. La jornada en la que debemos acordarnos de todos aquellos que fallecieron en loor de santidad y están en el cielo aunque no sean venerados en la tierra.

Fiesta de los espíritus puros que no es por supuesto la de los espíritus de guardarropía escondidos en las enlutadas máscaras del Halloween importado cuya arrolladora estupidez tenemos que padecer entre falsos alaridos y superficialidades incómodas.

Don Juan se abrocha el cinto y se atusa el bigote. A él no le ha llamado Rajoy. Busca una silla y se sienta al lado de Cayo Lara que está escribiendo una carta lastimosa invocando su derecho de visitar también el palacio de la Moncloa.

Suena su teléfono móvil. Al otro lado le saluda una voz conocida. Es doña Inés que, con otras religiosas de su orden, está repartiendo platos de sopa a un puñado de náufragos que, del mar embravecido, acaba de rescatar la Guardia Civil.

EL LIMITE DE LA PACIENCIA

Desde fuera se ve mejor. Desde abajo, cuando se alza la mirada y sube hasta Cataluña, se aprecia con todos los detalles la foto del despropósito. Aquel a quien llamaban honorable  y tuvo la desvergüenza de crear ese infame slogan de “España nos roba” camina hoy cabizbajo en tanto que se airean sus manejos para robar sin tasa.

No solo se viene demostrando cómo ha encabezado las prácticas de un grupo delictivo sino que su postura despótica se ha agravado considerablemente con el engaño a su propio pueblo.

Sin embargo, éste o, al menos, una fracción amplia aunque no mayoritaria de él, se desgañita en alaridos de alegría buscando contagiar a los demás al grito de Cataluña independiente. Peligroso despropósito.

Si no fuera porque lo impide el buen sentido más de uno de los que antes fuimos tachados de ladrones, esperaríamos con gusto el descarrilamiento, cuando presuntamente los alaridos de alegría se transformasen en peticiones de ayuda.

Los catalanes que se quieren ir no saben en su estulticia que los españoles que deseamos la unidad estamos de ellos hasta el gorro. Y que si fuera posible meterlos a todos en un Jumbo y echarlos a volar daríamos lo que fuera para comprarles los pasajes.

Bien por Rajoy y por Sánchez. Y que sigan los almuerzos. Ahora con los otros. La paciencia tiene un límite. La aplicación del artículo 155 significaría ponerle a Mas la maleta en la puerta y pegar un portazo. El y sus enloquecidos seguidores se lo habrían ganado a pulso. Pero sería lo último.

SAN RAFAEL

Decía un amigo ya fallecido que, con los cambios que la Iglesia introdujo en el santoral, hay algunos santos cesados y otros trasladados de destino. La leyenda de san Jorge y el dragón no es base suficiente para mantener en los altares a este ciudadano de la vieja Roma con el que hoy se distingue entre los catalanes no al dragón sino al ladrón y Rafael, el santo al que me refiero aquí, fue uno de los trasladados. Pasó del 24 de octubre al 29 de septiembre agrupado con los otros del mismo uniforme, San Miguel y San Gabriel.

Pero San Rafael resulta igualmente un santo familiar y es bastante complicado eso de mudar las devociones por disposición administrativa. Como mi madre se llamaba Rafaela, mi hermano Rafael y uno de mis sobrinos y otro de mis nietos se llaman así también yo sigo celebrando su onomástica en este día.

Rafael me dijeron que significa medicina de Dios y, posiblemente, por eso se le invoca con oraciones que contienen su nombre seguido de su cometido terráqueo que consiste en ser el Arcángel de la Divina cura.

Sabido es que Córdoba lo tiene como custodio y protector y que su historia figura en la Biblia, en la iglesia copta y en el Islam que lo venera como el ángel responsable de anunciar la fecha del Juicio Final.

Es, por tanto, un espíritu puro con muchos entorchados y, lo que es más importante, con destacada cercanía a los hombres.

Muy distinto al Jorge legendario que fue un soldado romano de Capadocia, en la actual Turquía, que sirvió al emperador Diocleciano y liberó a una antigua ciudad libia de las fauces de un terrible y pestilente dragón.

La verdad con refrendo familiar frente a la leyenda promocionada por el marketing y la manipulación. De eso sabe mucho el señor Mas.

MAS QUE UN EDITORIAL

… 

Nos acostumbramos a la gracia inteligente del recordado Mingote y, para mí, que nos hizo penetrar en el sentido de mensaje editorial de los chistes de la prensa escrita como Rodríguez de la Fuente nos obligó con suavidad a mirar con otros ojos a los animales.

En el agreste entorno donde vivimos, exacerbado con mensajes hirientes en los tiempos electorales, los humoristas, con un puñado de palabras y cuatro o cinco monigotes dibujados aprisa, descorren cada día las cortinas del escenario donde consiguen situar la profundidad de sus reflexiones.

Acabo de recortar la viñeta de Puebla que venía ayer en el ABC. Dos monjas cocineras se multiplican repartiendo platos de sopa a una pareja de hambrientos en presencia de un hombre que, cuando se acerca a la humeante olla, dice a las religiosas: Gracias. Ya he comido. Yo vengo a cobrarles el IBI.   

No cometeré la insensatez de añadir a esta fugaz obra magistral ninguna explicación o comentario presuntuoso. Los chistes no nacen para ser explicados.

Alguien ha dejado en mi móvil una sentencia divertida. “Tenía tan mala suerte que le dieron un balonazo en una corrida de toros”.

A la risa inocua se contrapone la sonrisa reflexiva. Es una osadía explicar a los humoristas. Con cinco monos y diez palabras son capaces de lanzar cada día el afilado estilete de una denuncia sin que nadie se dé por aludido. Y menos los que mandaron a cobrar el IBI.

PERIODISTA EN TRES DIMENSIONES

Le doy la vuelta versallesca al titular de un artículo que me dedicó hace unas fechas en las páginas del Correo de Andalucía Víctor Manuel García Rayo y así encabezo este mío a modo de respuesta.

Cuando lo leí me dispuse rápidamente a darle las gracias y marqué el número que tengo de su teléfono móvil, pero recibí unos extraños sonidos que me hicieron suponer que, o había cambiado o estaba lejos y entonces colegí que se hallaba en Roma junto a los mil doscientos peregrinos que han asistido a los actos de canonización de Madre María de la Purísima.

No era así, pero casi acierto. Víctor se encontraba en su puesto habitual, ante las cámaras y micrófonos de la tele del Correo comentando el acontecimiento. Son sus tres dimensiones. Es un periodista que domina la locución improvisada como pocos, que sabe estar ante las cámaras con naturalidad y, además, que escribe muy bien.

Naturalmente el artículo al que me refiero me ha gustado mucho, pero lo bueno es que ha agradado más a la gente de mi entorno que se ha apresurado a divulgarlo en alas de esos elementos mágicos de transmisión que aportan hoy los sistemas de comunicaciones móviles, ante los cuales mostramos nuestra torpeza los que conjugamos el verbo jubilar o mettere in pensione que dirían los italianos.

Por si fuera poco Víctor es un  redactor intuitivo que acierta cuando imagina. Las películas que supone que veo o los versos que me agrada releer son ciertos. Tan verdaderos como otros muchos aspectos de su texto delicioso que alcanza indudables cumbres expresivas cuando se refiere a mi hermandad del Calvario.

Gracias amigo, compañero. De corazón. Aunque no sé si es oportuno recordarte esa víscera cardiaca que tantos sustos te ha dado tal vez porque tú la obligas demasiado a empujarte la pluma o la voz.

Un abrazo.

LOS COWBOYS NO ERAN ESPAÑOLES

No eran españoles, no. Los cowboys eran americanos, hablaban inglés y procedían de Inglaterra. Invadieron la tierra de los naturales del país que eran los indios y los encerraron en las Reservas para tenerlos bien apartaditos y que no dieran la lata aunque luego se fumaran la pipa de la paz en vez de encender un Chester o un Phillips Morris.

Los españoles nunca fueron cowboys ni llevaron un colt del 45 colgando del cinturón, ni se encerraron en los fuertes para protegerse de los comanches los sioux y otros indígenas revoltosos. Pudieron tener sus escaramuzas, no digo que no, pero se enamoraron de las indias, se casaron con ellas y llenaron de frutos de esas uniones los montes y las praderas.

Por su parte los varones indígenas, con su piel cobriza y su musculatura apretada rondaron de amores a las rubias y castañas muchachitas hijas de los invasores hispanos y contribuyeron a que numerosas promociones encadenadas de bebés llorasen en español, navajo o quechúa.  

Distintas actitudes con diferentes resultados. No hay que irse a los libros para contemplarlas. Con ver unas cuantas películas de indios y cowboys se entiende todo.

A lo que parece ni el Quichi ni la Colau van al cine. Así dicen lo que dicen y hacen el indio sin tener que rodar  película alguna. 

SORPRENDENTE RADIO

 Añoro la radio que falta. La de los programas sencillos y los concursos generosos. La cercana, la familiar.

Temo que desapareció cuando echaron el cerrojo a la Peninsular. Que no se llamaba así, que era como el cuadro atractivo que, debajo del motivo pictórico que muestra se esconde el que tapa que todavía es mejor.

La Peninsular había nacido denominándose Radio Nacional de España emisora de Sevilla y era el fruto de las continuas reuniones que, con este propósito, un grupo de cofrades sevillanos, casi todos de la Amargura, celebraban en el Gran Britz, ese palacio de cristal para degustar el Café Catunambú que montó don Juan Vega en la calle Tetuán, esquina a Rioja.

Le pusieron Peninsular para seguir haciendo esa publicidad que había autorizado Celestino Fernández Ortiz cuando lo nombraron director y que con Agustin Embuena por las mañanas y yo por las tardes resultaba muy rentable para la emisora, pero protestaba la competencia

Haciendo zapping por las ondas radiofónicas me encontré la otra tarde a Teresa Puig (Teresa Pucch en la vocalización de Paco Robles) cuya pista había perdido desde que Sevilla TV enchufó la cinta sin fin de las cofradías.

Era Jueves, Teresa entrevistó a tres féminas poetas y luego a mi admirado Manuel Jesus Roldán que regaló una documentadísima y amena conferencia sobre Carlos Primero de España y Quinto de Alemania, ahora tan televisivo.

La emisora tiene el indicativo de ESRadio. Una sorpresa para mí, Creí que solo se oía en Madrid. Continué con la sintonía y a las ocho escuché a Luis Herrero al que hacía siglos que tenía auditivamente perdido.

El jueves próximo volveré a buscarles en el rinconcito de la FM donde se me han aparecido. 

A BOURRELIER LE FALTA BANDARAN

Así que me llamó mi hija por el móvil y me dijo lo del pregonero. Rápidamente me fui al almanaque y confirmé para mi tranquilidad que no padecía alzhéimer y que mi estado mental era correcto.

¿El pregonero ya?... Mi hija me resumió determinados razonamientos que no entendí y me dio el nombre. Me pareció muy bien. Aplaudo los nombramientos de todos los que asumen el sevillano honor de cantar su Semana Santa y, desde ya mismito, felicito al designado al que creo que no tengo el gusto de conocer.

Pero dicho esto, me quedo con el tiempo, las formas y el atropello del protocolo. Y por eso me he acordado de ese clérigo, revestido siempre de sotana y manteo, culto, cultísimo, amante de la sabiduría de la ciudad y cuidadoso del respeto de sus formas que fue don José Sebastián y Bandarán. Como escribiera Julio Domínguez Arjona, todo un personaje de nuestro mundo cofradiero.  Fue sacerdote , canónigo, capellán real, , capellán de la Familia Real Española, Director de la Real Academia Sevillana de Buenas Letras y muy  vinculado al mundo de las  cofradías sevillanas de las que fue director espiritual de varias de ellas.

A él se debe la creación del palquillo  (conocido popularmente como "El Patíbulo") a la entrada de la Carrera Oficial en la Campana., donde todos los Diputados de Cruz, piden la venía…

… y a él se debe también la magistral distinción que hacía entre lo sevillano y lo hispalense.

La designación de pregonero ha correspondido siempre a un protocolo no escrito, como generalmente han sido las normas consuetudinarias de la ciudad, del que yo nunca participé, pero supe de boca de sus protagonistas, que comprendía una convocatoria de los electores del Consejo de Cofradías, en una fecha tradicional, una misa, un cambio de impresiones al borde de una comida de mediodía tras la celebración eucarística y una reunión “extra omnes” con votaciones sucesivas al estilo de los ejercitados en los Premios Goncourts. ¿Era así,  o no, Manolo Toro?

Bueno, pues esto que respetaría delicadamente don José Sebastián y  Bandarán porque ya es una sucesión cuasi ceremonial que sirve como pauta o modelo canónico en otras capitales y pueblos de Andalucía, este año se ha tirado olímpicamente por la borda por el Consejo que preside mi hermano cofrade Bourrelier.

¿Le falta o no le falta a  Bourrelier  una mijita de Bandarán?

NOCHE PARA LA CULTURA

No me ha sorprendido. Esa feliz idea de poner iluminados los tesoros del arte y la historia de siglos de nuestra ciudad a la vista de todos los que han acogido con entusiasmo la invitación me confirma la esencia de la urbe donde he nacido.

La noche, conquistada por el alcohol, la droga y el desprecio a la convivencia, ha recuperado su sentido de armonía con estas larguísimas colas formadas no ante los puestos de venta de cervezas y otras cosas más que me callo, sino ante los vestigios de la tradición y los monumentos de la cultura.

No se ha destapado la botella, sino el ansia de saber y el recreo ante los tesoros del arte.

Recuerdo cuando la movida nocturna del niñateo llegó a invadir la plaza de la Gavidia y desapareció como por ensalmo al abrirse una librería en una de sus esquinas. Puede que los guardias hicieran bien su trabajo y que el Corte Inglés moviera sus hilos poderosos, pero, para mí, que la causante de la desaparición fue la librería.

Miles de sevillanos han participado en ese centenar de propuestas culturales en esta cuarta edición de la iniciativa. Pues, si se hiciera una lista para participar en la quinta, ya habría muchos que estarían pidiendo número.

Y yo con ellos.

VOTO GUAPO

Los años no pasan en balde. Las elecciones en Cataluña lo han puesto de manifiesto. Sube, y muchísimo, Ciudadanos. Y no aparecen los que antaño disponían de una parroquia fiel. Compadezco al señor Durán i Lleida.

Se preguntaba escandalizado un conocido representante de la derecha cómo iba a dirigirse el voto conservador andaluz a un candidato cuyo nombre es Albert. Y estos últimos comicios le han dado la respuesta: Pues por la misma razón que votan los catalanes a una niña guapa que se llama Inés.

Rivera bajó desde Cataluña. Inés Arrimada ha subido desde Jerez. No es el voto argumentado, ni el voto hijo de ese programa, programa y programa que pedía Anguita, años ha. Es sencillamente el voto guapo.

Albert Rivera se desnudó un día para llenar un cartel. Inés Arrimada no ha tenido que llegar a eso, al menos que yo sepa, para atraer a sus votantes con una sonrisa cautivadora y alguna que otra frase contundente.

No sé todavía si el apellido es singular o plural. Me consta su aparición fulgurante en la política. El voto guapo necesita candidatas así de manera que si hay más Arrimadas mucho mejor.